Voces del Sur

Voces del Sur

Hoy, este primero de mayo, saludo a todos los obreros del mundo, les saludo desde el Sur de los Estados Unidos de América, lugar donde el sabor del día del trabajo no se conoce en un día 1ro de Mayo, no se recuerda ya en las almas de nuestros obreros y obreras que ganan el pan de cada día. La internacional fecha en que los obreros del mundo, marchan por las calles de sus pueblos celebrando el día del trabajo.

Aquí en mi Arizona querida un estado que a emergido del café de las arenas, transformando áridos desiertos en tierras de cultivo, es el lugar por donde en más de un siglo se explotó al campesino de tez morena, al hombre y mujer mexicanos que desde muy lejos al Sur de la frontera, llegaron con sus cargas llenas de ilusiones a trabajar lo árido de los campos, a levantar cosechas por sueldos miserables, y sufrir el desprecio e ignorancia de gentes con cargos de capataces o mayordomos sin escrúpulos y como si fuera poco, gentes de nuestra misma raza. Así mis hermanos que estas letras el día de hoy, llegan cargadas de abrazos a cada uno de ustedes que desde hoy nos acompañaran desde las distancias, lugares donde también palpitan la tristezas y el sufrir de hombres, mujeres, ancianos, y niños que desde ya trabajan a cambio de salarios miserables en campos e industrias, repartidas por todos los países del mundo.

Voces del Sur, un aliento que hoy empieza su camino, empieza asi a viajar con un morral lleno de quejas y verdades, con un morral lleno de historias que he recogido personalmente en todas la rutas de esta larga América explotada, aunque bellas para llenar los sentimientos del alma. Cuantas verdades encontré pintando las heridas de muchos ayeres que quedaron marcados en la historia, ahí sentados siempre les encontré como reflejando el secreto de una lagrima amarga, caminando en el eco de los pesares. ¿Cuántas veces pregunté? ¿Porqué el luto se viste a diario en estos páramos cercanos y lejanos a los minutos de la vida?, ¿porqué? siempre pregunté. La historia, buen hombre, muchos me respondieron, la historia…


Pero este 1ro de Mayo, he decidido escarbar el morral de mis recuerdos y sacar de él los recuerdos aquellos que recogí en las tierras de Chiapas, Patria Maya que vive en el recuerdo de mis viajes, aquí palpita como el tum tum aquel que encontré cantando en el silencio de las selvas, y diciendo adiós al paso de las aguas del Usumacinta, río que culebrea despertando la caricia de los vientos, unos que se bañan como dejando el mensaje de esperanza de otros pueblos, que poco a poco están encontrando el camino al pueblo de los derechos, lugar donde existen campos que siembran y cosechan la libertad, y le dejan que florezca bañada por las aguas del respeto y amor a cualesquier otro humano. Mis respetos a mis hermanos campesinos miembros del EZLN en el día del trabajo y así a todos aquellos que laboran las fábricas y aran las tierras de Chiapas y toda la patria Azteca.

Con el abrazo de Voces del Sur, entro a Guatemala por Tecun Umán, pueblo fronterizo que reside al lado Centro Americano, y es donde encuentro al mismo Maya de Chiapas separado de su raza, separado del latido de aquello que existió como las tierras del Mundo Maya y no como México y Guatemala. Xelaju, Totonicapán, Sololá y Atitlán les encontré caminando al ritmo de la chirimilla y las mentiras de los ladinos mentirosos y ladrones de nacimiento, son miles que se despliegan como políticos salvadores de las injusticias a los que fueran dueños de la tierra.

Trepé hasta las alturas del volcán de agua en las tierras de Sacatepéquez y desde ahí, mi mensaje mandé a las tierras del Sur de América, les envié con la razón de entregar mi abrazo a todas aquellas gentes que en las costas del pacifico y el atlántico, y que pueblan la falda de ese bello y lejano continente, paso a paso recorro pues ese inmenso infinito de pueblos desnudos, rayos del pasado y derrotados en la sombra de hombres besos nefastos plantados en la tierra, negras uñas de la muerte, dioses malditos que rodaron con la muerte en el sol o crepúsculo de profundos sufrimientos. Es así que llego hasta las Incaicas tierras, llego hasta las tierras del Choco, me aparezco por Santo Domingo de los Colorados y de ahí parto a Chile y las tierras de Cautín.

Hoy me encuentro en las tierras del Arauco, he llegado a Chillan viejo rincón de fuertes militares Españoles, Conquistadores asesinos que mancharon y pintaron la crueldad en el silvestre cuerpo Mapuche. La luz del tiempo permanece en el respiro de los Mapuches vientos, esos que llegan como abrazo de las frías alturas de la cordillera y las cuales me abren las puertas bellas de Chile, una patria en lejanía de un Sur que arrulla recuerdos como Temuco, Osorno, Llanquihue y los bellos existentes territorios de Bariloche. Desde los tronos de piedra que marcan la soberanía de la cordillera, un feliz día 1ro de Mayo a mi lejano hermano Newen Mapu y a todos aquellos hermanos Chilenos, dueños de la sangre y la esperanza que navega por el Rio Bio Bio y florece como un copihue, en los silencios de las comunas de Valdivia, lugar donde se aró con la sangre de Mapuches errantes abonos del tiempo.

Abrazos hasta donde la Luz se apaga.
Respetos hasta donde la esperanza se levanta.
Besos hasta el lugar donde el fuego nace del silencio
y nuestras ideas caminando se cocinan en el horno,
donde hombres y mujeres amasan un pan
uno que alegrara las tristezas del alma.

Sal Troccoli

Segui leyendo

Cerrar

Una Carta A Mis Hermanos Zapatistas

Buena noche, buen día, buena tarde, mi buenos y pequeños hermanos Zapatistas, G. y D. esta vez escribiré para los dos, ya que asi sere un buen residente del mundo capitalista, me ahorrare tiempo y dinero, haciendo mi bolsa la mas contenta, en el mundo este donde habitan los avaros... Como la ven muchachos?

Sabrán que esta tarde a las 5 PM hora de Arizona, vimos en CNN un programa de 2 horas, llamado “En UN Lugar Llamado Chiapas” Y presentado por una reportera Canadiense, pienso que millones de gentes lo vimos, ya que le estuvieron anunciando como por 2 semanas en la TV. Muy interesante compañeros: en verdad hay que ser un humano sin corazón, para poder aceptar la existencia de gobiernos, como esos que proclaman ser lideres y representantes de naciones donde la libertad y la democracia, caminan y viven en el mismo aposento de esas patrias, que según ellos representan ante los pueblos de este globo terrenal, de ser naciones de un mundo lleno de ideologías democráticas, donde se convive respetando la existencia de cualesquier humano... Ah pero no es asi.

Tienen nuestros hermanos que ser ciegos para no ver la apatía: esa que camina como sombra de la paciencia, deteniendo la esperanza de un mañana en las manos de políticos desconocedores de las enfermedades, esas que se curan con el olvido y la indiferencia hacia su pueblo, en especial aquellos que por siglos fueron dueños de la tierra, y ahora aparte de no aceptarlos en el teatro de la vida, buscan la manera de ignorar, el palpito de su existencia: la verdad muchos la comprendieron esta noche, algo les hizo ver tan solo al momento de encontrar en nuestros ojos, el callo en el pie desnudo que por mas de 500 anos calza el Indígena campesino: paradoja, al otro lado del gobierno, las botas de la opresión militarista, hasta el poderío se demuestra, en la elegancia de sus cintas blancas, pagadas con el sudor de aquellos pueblos explotados, un sudor que se riega en los libros económicos del olvido.

Les menciono mis hermanos pequeños en un párrafo anterior: La verdad muchos la comprendieron, yo no me incluí ahí, porque soy un hombre que camino dentro muchas comunidades Indígenas, recogiendo el eco desprendido del terror que ya es como un canto, en el alma en las patrias de América, y sabrán ustedes que en mi morral donde guardo mis recuerdos, fueron tantas las tristezas que encontré, que lugar y espacio, me fue necesario para cargarles y asi compartirlas con otros humanos, hermanos y hermanas: Uno de ellos fue alla en un lugar muy lejano de nosotros y llamado Temuco, en la provincia de Cautín, Cuantas veces los originarios del Arauco, Mapuches de alma y tierra me regalaron sus penas, como un presente que sabían yo guardaría, y conmigo llevaría a través de esos senderos, donde encontraría la residencia de otros hombres de maíz, los mismos que la patata cultiban, en los surcos irrigados con sangre. Los mismos que en los cañaverales levantan las cosechas para producir azúcar y endulzar lo amargo de muchos ignorantes, de lo que a los viejos dueños de las patrias les sucede.

Hoy llega el nombre de otro pueblo Indígena de nombre Santo Domingo de los Colorados, alla por la provincia de Esmeralda, en la republica del Ecuador. La desnudes de sus cuerpos Indígenas, pintados en variedad de líneas horizontales y de colores diferentes, me llevo a la sola curiosidad de quedarme y convivir con ellos, cosa que fue un abrazo que encontré en las sonrisas y sus miradas, ya que esta fue nuestra única manera de expresarnos, acompañada de vez en cuando de unas cuantas palabras Hispanas. El idioma no existió nunca como problema, las sonrisas pintadas en sus sopas de papa, fueron la entrega de un mensaje compartido, que viene de parte de otros criollos residentes, inquilinos de bagazos de tierra, como el resto de nuestros pueblos Indígenas hermanos, por cualesquier punto cardinal en esta larga extensión de nuestra América.

Podría seguirles relatando cuantas tantas historias mas: pero acá en lejanía recuerdo bien, que tanto los dos ustedes como yo hemos sido jugadores sin querer, en ese mundo donde habita la pobreza, la explotación del hombre por el hombre, y las injusticias que tambien llegaron con la conquista, mas han quedado como una herencia de honor a todos aquellos políticos, que dicen y son electos por las gentes para cuidar y velar por los destinos de los pueblos.

Los recuerdos que levante ayer, los he repartido en un mundo de conciencias que siempre se me han aparecido en el camino, hay muchos que les desagradan las palabras que lleva esa queja, algunos y más que algunos; An tiraron sus sandeces como palabras salidas de un libro de filosofía escrito especial para ignorantes, pues describían la existencia de nuestras razas autóctonas, solo como una victoria que ya no tiene sentido ni porque pensar en la existencia de esa razón, la misma que envuelve la existencia: de todo niño, mujer, anciano y hombres de tez morena, y ex propietarios de la tierra Americana.

Bueno mis pequeños hermanos: a través de las distancias que nos separan, y desde la humildad de alma y corazón, pero con el orgullo del palpitar de mi familia, esta misma que se extiende en el entendimiento de la existencia de nuestra sangre roja, convirtiéndola en un abrazo lleno de amor y un beso de comprensión, asi una mano absoluta de solidaridad, con todos nuestros hermanos y hermanas que caminan y viven, en esos verdes rincones de la selva de Chiapas.

Que el Arquitecto del Universo les Bendiga.


Sal Troccoli

Segui leyendo

Cerrar

Che Comandante a los 40 años de tu muerte

Hoy leí en los colores de la madrugada
tu nombre en el mundo de los recuerdos,
a los 40 años de muerte Comandante,
tu nombre vive y sigue escalando
el camino de gloria y esperanza.
40 anos de simples asesinos,
que aniquilan los valores de las patrias,
y la ilusión que vive
sola, como una campana
en las conciencias de los pueblos.

Hoy de tarde.
Esta vez de día.
Asi tambien esta noche,
desde los surcos que habitan las tierras de Arizona,
Che Comandante,
levantamos el verde de las lechugas
como un solo trofeo de la mujer y hombre,
estos de vestiduras campesinas
que hoy derraman una lagrima en tu recuerdo,
y dejan que las letras de tu nombre,
naveguen por las aguas del Rió Colorado.

Sal Troccoli

Segui leyendo

Cerrar

Chiapas En El Recuerdo De Mis Viajes

Estas letras que sean un abrazo de mi parte, el amor y respeto que nos mereces en cada uno de mi familia. Hasta la victoria siempre companero Gabriel.

CHIAPAS EN EL RECUERDO DE MIS VIAJES

Cuando los años veía pasar, sin preocupación o embargo, regale mi persona al tiempo. Deje que los días me tomaran por la mano y me entregaran a una inmensa distancia en mis ojos desconocida.

Yo nunca hube conocido las bellezas del ayer guardadas en las alturas de silencios que viven allá en los Cuchumatanes o Sierra Madre.

El destino me llevo por las riveras donde se deslizan los murmullos de las aguas del Suchiate, despertaron el ansia escondida en el sereno de mis secretos; Convivir con los dueños de la tierra, fue el anhelo y esperanza que nació en mi instinto.

Dije adiós a Guatemala, en un lugar donde se leía Tecun Uman, nombre que dejaba florecer la historia de los recuerdos. Cruce por él rió Suchiate la frontera hacia Tapachula, en el estado de Chiapas, un México nuevo, un México desconocido en el destino de mi camino. Una costa húmeda, tendida como pegajosa caricia del caliente viento; noches arrulladas por zancudos, todo típico del trópico.

Moraleja, por ser vecino, sufrí los maltratos insolentes de los Emigrantes Mexicanos y seguridad de aquellos tiempos en esa frontera. Siempre tuvieron una actitud digna de tristeza, pero tradicional en esa clase de trabajo de gobierno. Un recuerdo mas que me lleve y en mi partida lo deje, ya que la aventura seria larga en la riqueza incomparable que recogería y que murmura dentro de las hojas y raíces que pululan y viven en la selva.

llego el momento dentro el aroma de güisquiles (chayotes) cosidos, para comerles con el fresco de su queso de vacas de Montana, me encontré sentado en San Cristóbal de las Casas, la altitud de la ciudad transformaba el paso de las nubes, en una llovizna resbalando sobre la tierra como confeti jugando en primavera.

Tzeltal fue la primera lengua que encontré en el murmullo de aquellos indígenas que caminando pasaban por las veredas, rutas permanentes hacia sus destinos del día.

Yo también pensando y caminando empecé a largarme en esa distancia, la que guarda eso que me hará sentirme y vivir cerca del palpitar, de una idiosincrasia que nació el día en que los Dioses Mayas se bañaron dentro aguas jugando con los colores de las flores.

Sentí la sola respiración de emerger como el canto de los silencios ahí en las aguas del Rió Usumacinta. Las aguas me contaron del paso de las razas. Aprendí a conocer que todas aquellas tribus que se desplazan a lo largo de la cintura de América, como es Guatemala, El Salvador y Honduras, Nicaragua y Costa Rica: representan los últimos vástagos del árbol genealógico de los mayas, primos hermanos de los que fueron dueños de Chiapas.

Cuando en los espacios del ocaso empezó la chirimiílla su canto, retumbo el tum tum de tambores, como un mensaje a los Quiches que suspiran y existen por las Sierras de Nevaj, le cantaban en el silbido de la flauta un consuelo del mañana a los primos Cachiqueles, Sutiles y Pocomchies. Fueron cantos depositados en los vientos, estos llegaron así a depositarlos como perdidos en las aguas de Atitlan, un lago vigilado por volcanes y nubes que sonríen en su cabalgata diaria y nocturna.

Este lago fue el testigo del tormento en sus aguas, fue quien guarda la lagrima en miles cuando el Español arribo con su espada de muerte y una cruz que amparaba las masacres de nuestros hombres, mujeres, ancianos y niños en ciudades como Palenque, Piedras Negras, Tical, Copan, Yaxchilan, Tzendales, etc.

La condena del progreso empezó su marcha ante mi mirada, con el desprecio se levanto como una cosecha nueva de muerte, todos empezaron a creer que el Dios Itzam Cab Ain, enojado pensaba acabar con todos los seres del mundo.

Y después que se encontró en los escritos de Chilam Balam, el escape de las predicciones de un sentimiento de tragedia, esta que se levanta sola como una niebla, que llego como tomada de la mano con la muerte, me platicaron aquellas gentes que viven con los minutos en Chiapas, la platica fue como una costumbre que camina como un reflejo en el horizonte de aquellas torturas, recibidas en el camino de los días. Ahí se multiplicaron las ideas, mas una mirada encontró la sonrisa resvalando de lo verde.

Aquellas miradas Lacandonas, grabaron el recuerdo en mi silencio que porto como una ola en las extensiones de la selva.

Fue en esas selvas donde encontré la voz del hombre que hablaba con la sinceridad de los cenzontles, desaparecieron los murmullos y quedo solo el sonido de su palabra como navegando en el correr de los ríos para pintar la amenaza, para pintar la traición y así cuidar de los insurgentes hombres creados dentro la misma savia de la Montaña.

Guadalupe Tepeyac, fue el lugar donde apareció alguien con el nombre de representante de una comisión por la paz; Uno a uno desfilaron los Indígenas haciéndole ver que ellos representaban el hambre, la pobreza, la miseria, así mismo Sr. dijeron: somos la misma herencia de la injusticia y el olvido, somos la mira de los que roban nuestras únicas riquezas que la madre naturaleza nos a dado, así la estatura de los árboles.

Todo lo vi, en Chiapas sí Señores: en el mismo municipio de Las Margaritas. La tristeza sigue su marcha, nadie conoció ni encontró un espacio en los periódicos, nadie encontró ni tubo lugar en las radios, ni así todas aquellas cadenas de televisión que llegan a millones de hogares, el interés de trasmitir el ultraje y robo a nuestras razas no tiene valor ni sentido, nos quedamos como siempre con la incógnita de lo que pasa, sin saber ni poder entender los dolores de nuestros pueblos.

Hoy esta mañana empecé a recoger los rezagos esos que viven en los que palpitan en un corazón olvidado y así en mi imaginación empecé a escribir lo que acontece, puedo sentir que las palabras expresan los motivos y condiciones que llevo a los hombres esos que son sangre de la tierra, a tomar las armas como único telegrama al Sr. Presidente, al gobierno que le acompaña y a lo largo de la patria Mexicana, en ese telegrama se pinta la cruda verdad que el pueblo olvidado aquel con olor y color a hojas vive.

En el se pintan algunos de los sufrimientos que en estas ultimas décadas han pasado, sudor que camina como tortura, camina como una historia que vive los mas de 500 anos de humillaciones y desprecios que han sido la marcha de su historia, discriminación constante, así como un invierno sin final.

Hoy se desprenden en un eco las palabras del Señor y Dios de las forestas Yumil Kaxob, diciendo: una a una empezaron aparecer en ese recuerdo que parte del olvido y vinieron como a nacer el presagio que solo de sus labios se formo un día: Las velas, esas blancas, si esas que se ven apareciendo en el horizonte del mar, el mismo ese donde nace el Sol.

Y vienen así, traerán inviernos de muertes y nosotros tendremos que partir en las primaveras de los vientos, iremos a encontrar y buscar la señal del regreso, dejaremos el veneno en el sigzagueante deslizarse de Coatl, (culebra) para que cuide a Ixchel Acna, (madre selva) al repique de campanas presagios de lo malo.

Nuevos años llegaran de lo distante, barridos en la sangre, llegaran en el vuelo del bejuco y en los colores ahumados de pólvora que vive en los Quetzales olvidados.

Vendrá volando la palabra libertad desde la misma profundidad de los verdes anclados en la selva y así el Tajumulco, empezara a alumbrar en las alturas de la patria, una nueva belleza que alumbre desde la cera de las candelas, el nacer de unas nuevas letras, que aspiran los colores de libertad que viven en unas paginas llamadas el Popol-vuh, es ahí donde quedara guardado para los próximos mil anos la nueva luz que recién nació en la patria Mexicana, en un barrio de la selva allá en el lejano Estado de Chiapas.

Es Arizona conde ahora palpo tus recuerdos y le dejo que caminen en letras que encuentren el hogar de algunos ojos, que sean esos que abran las puertas del alma, para aquellos que un día fueran la semilla que levanto el amor que todavía palpita en las venas de la selva.

Sal Troccoli

Segui leyendo

Cerrar

A Otilio E. Montaño

A Otilio E. Montaño

Yo supe de un Maestro en México,
estratega intelectual y consejero de Zapata,
olvidado en el bosque como árbol de encino.
Yo sé que antes lo engendro el aire,
como joven príncipe de los incendios.
Fue él lo sé:
el relámpago que en México hizo temblar la luz.
Fue la hoja llena de detalles.
Fue la memoria de un canasto de frutas desbordadas.

Maestro: desnudo vine a tu país,
a vestirme, con las silabas del recuerdo.
Vine a pararme como una mirada,
en el manantial secreto germinal de tu presencia.
Vine a visitar el almanaque de la arcilla,
Ayoxustla, palabra enredada en tus miles de semillas.
Otilio E. Montaño, alfabeto de la costa.

Desde un pueblo dividido dentro la misma suerte,
He viajado para saber de las piedras,
De los montes.
De los rubíes.
De los relámpagos.
De los pájaros, esos que una vez,
con el Maestro participaron bordando el sabor de la estrategia .
Sí Otilio, tu Plan de Ayala.

Plan de viento,
de machetes sin trabajo.
Plan de océanos amantes de la luna.
Plan de rió y tierra.
Plan de besos, balazos y esperanzas.
Las ilusiones de tus sueños,
les vi nacer en las montañas de Guerrero.
Les vi caminar por las montañas de Michoacán.
Lucio cabañas y Genaro Vásquez,
dos guerrilleros sin esperanza
que en la piedra dejaron grabadas tus memorias.

Si, yo soy Maestro,
una de tus letras que pienso se extraviaron de tu pluma.
Fue lo pienso asi, donde encontré
tus palabras caminando hacia mi futuro,
que perdido trastrabillando con golpe y golpe
me llevo a existir pensando sí,
en la jaula de un pájaro recién enjaulado.

Ah... Yo si, aprendí de ti
de la lucha interrumpida por la lava del destino.
Yo aprendí:
que en mis caminos por la cordillera
seré siempre tu eco que retumbe en el pueblo de las verdades.

Otilio, Maestro, déjame en el salón de las ilusiones,
estrechar tu mano, apretarlas con un saludo ermitaño.
Déjame acompañarte a caminar por esos parajes de la tierra,
asi, como dos cananas en tu pecho.

Ya en México los maestros tus colegas,
dominaron el olvido sobre tu nombre en los recuerdos.
Le han puesto como un bloque por mandato de gobierno.
mas hoy en el paso de este día,
le pedí a un pájaro carpintero tallar tu historia,
en el cuello de los árboles;
siendo asi, caminare a renacer tu estampa
y buscar ser el poeta escultor de corazones.
Esta vez el viento a llegado a las hojas de mi mente,
Estableciendo la luz de tu nombre,
ahí en los caminos inteligentes de Emiliano,
oh como mercado en las calles,
donde se respire la ilusión
que se despierta de los sueños de Zapata.

Negor Len
San Cristóbal de las Casas.
Chiapas México, Dic- 1,989.

Segui leyendo

Cerrar

Cuantas Veces - Sal Troccoli

Cuantas veces he caminado junto a ríos,
aquellos que bajan de la sierra
corriendo como luz escapada de la noche.
Cuantas veces me he perdido,
estirándome de la mano con los vientos.
Cada vez brincando el encanto de lo bello,
ese que resbala de lo alto de la Montaña
donde solo suele escucharse
el nacimiento de las aguas
y el paso de los tiempos. Aguas:
si, aquellas que desbordan sus primaveras,
como regalos enviados por las nubes.


Bio Bio, un rió que conocí
en el austral de nuestra América,
en el sur central de Chile,
en su lento paso por las tierras de Lautaro.
Vi el retoño de tréboles,
Como una suerte imaginaria
Ahí en el encanto del pasto Araucano.
Fue en esa tierra donde recibí el abrazo Mapuche,
me abrazo como el mismo Chileno en la Salitrera.
En ese rió escuche una tonada
cantada por vientos que solos viajaban desde Malleco
desplazabanse por el central valle,
hogar de uvas, manzanas y esperanza.
Todavía le recuerdo en su viaje,
en su rumbo a Concepción.
En su rumbo al final de la jornada,
allá donde le esperaba el abrazo de las olas,
en un blanco de espumas
embriagadas en náuticas mareas,
que fermentan su encanto en el Golfo de Arauco.
De sus aguas emergía una brisa soplando polleras,
que dormían los cálidos secretos de Huazas Chilenas,
manzanas de besos, mujeres herencia de uvas.
Fue ahí, si…
En el mimo Bio Bio,
donde resbale la luz de los recuerdos
en la arcilla Araucana,
que desciende de la alta cordillera
y que toca el silencio de los cielos.
Fue ahí donde recogí la manta
que el frió cubrió en mi cuerpo,
porque en un fundo campesino,
lo tejieron de ovejas Araucanas.
Recorrí valles que viven la sinfonía
de torcazas adornando cada mañana,
con sus alas en vuelos que pintan rayos,
que pintan colores.
Un momento nació y fue cuando escuche la música,
una que entonaba la lluvia
al regar sus gotas de húmedos cristales,
en una cueca diferente
que cantaban los granizos solos derritiéndose,
ahí en el bautizo de las aguas del Bio Bio.

La vida camina en vueltas,
en veces enredando la esperanza
que hombres trazan en su ruta,
confundiendo la ilusión que en mujeres florece,
como una sonrisa que se levanta
arando los silencios del alma.
Hay un sol,
que vive en los lejanos adioses,
como un paisano en el sur del continente.

Fue así, que seguí llegando dentro el frió.
Buscaba la ansiedad de otras patrias,
y si, solo llegue...
Allá en una tierra de nombre Guatemala,
encontré otro rió:
Su nombre navega como Motagua
y vive caminando como línea divisoria.
Le encontré también regando tierras de Honduras
y dejando cadáveres en la ladera de sus playas.
Me pare hablándole al viento...
Preguntándole la razón del porque de esta agua funeraria?
Una lagrima se derramo diciendo,
es la graduación de la muerte que camina por el rió,
graduación que ganaron aquellos que libertad vieron,
en la esperanza que palpita en la escuela de los pobres.
Anduve por Zacapa y los desiertos de la Fragua,
recogiendo huesos de recuerdo,
deje un descansa en paz a los olvidados,
esos, que un día vieron adelante el futuro.
Vieron niños felices saliendo de la escuela,
llevando a Guatemala de la mano
por extravíos que encuentren la sonrisa de la vida.

Magdalena esas fueron aguas diferentes...
Fueron aguas de un rió cantando Vallenato.
Fue una corriente que también trajo la muerte.
Le vi llevando el cadáver del pobre inocente,
aquel que fue arrancado en la noche de los ranchos,
y de una familia que como lagrima se pierde,
en el viaje de las hojas olvidadas.
Le vi en su paso,
con una lagrima de tierra adentro.
Le vi cuando el oro de la selva,
café pasajero de las aromas
lo navegavan en tus aguas,
esas que solas descendían
de aquellas bajas tierras del norte,
a un destino en otros puertos,
que habitan en diferentes puntos cardinales.
Fui testigo de ver en tus venas de arcilla,
recibir aguas provenientes de otros rumbos,
así:
aquellas que recogían las aguas del San Jorge,
Otro rió extraviado de las primaveras.
Vi llegar como huyendo de la sierra
la jornada fluvial del Cauca.
Fue ahí, donde tu café conoció su rumbo.
Fue ahí donde el reflejo extraído del verde de los bananos,
dijo un ultimo adiós sin regreso,
a todas aquellas balas que se pierden
en el alma de Colombianos inocentes.
Fueron tantas las veces que en heladas mañanas,
allá en Magangue me acerque como arena resbalando,
a las manos derretidas de otro rió nacido del roció,
y en noches de cantos de coyotes
fue el Brazo de Loba y sus aguas azufradas
que encendiste el silencio de lo olvidado,
al llegar de residente a esa alma de ancla
residente del rió Magdalena.
Santa Martha es la llegada de tu jornada,
Donde entregas el cansancio de los envíos,
y así cuando entras a las puertas del mar,
te vas como una partida.
Te vas como un beso sin adiós
Como una luz que se desgrana en los recuerdos de la lluvia,
Y una marcha por los rasgos de Bolívar.

Cuantas veces,
allá en tierras Mayas,
despertaron cantando mis ilusiones,
como una sencillez...
Como un suspiro rezagado.
me arrime a tomar agua en un guacal,
echo de la vieja corteza de un árbol
residente de ese húmedo aroma
que camina por los anos.
Siempre solo, no se porque?
Pero admiro la presencia de un viejo ermitaño.
Deje caer mis rodillas,
como secreto en las alturas de la selva
y ante el canto de los cenzontles,
di mis buenas tardes a los Dioses y Señores de las hojas.
Di mis Buenos días a las aguas del Usumacinta;
Rió que se despliega como pájaro en el tiempo,
encanto es la mirada de un arroyo lleno de violetas.
Estoy naciendo me dije,
aquí ante el fresco secreto de las primaveras
y las líneas que se rompen en las esmeraldas
del pequeño clavel, que crece en el húmedo rincón
De un musgo acariciando el paso de las aguas.
Chiapas se levanta de las raíces de humedades,
que emergen de la historia de la selva:
como seres de la noche...
Como brujos que bañan sus secretos,
desde las pequeñas errantes canoas
que en el Usumacinta rió de Quetzales,
y luciérnagas alumbrando como estrellas
las distancias que se acercan ahí,
en el camino de su cause.
Cuantas veces? De Chiapas cruce al Peten,
selvas auroras y cantos en esas dos patrias separadas,
México y Guatemala.
Fue ahí donde aprendí a conocer
la ilusión que nace en el indígena,
una tarde sentados en un tronco de Ceiba,
Escuche su palabra escondida,
en el silencio de las raíces;
Fue como diciendo, saliendo del rió empezó así:
es desde aquí donde partiremos a buscar la señal del regreso,
sin lagrimas en la gente joven,
solo el anhelo de sembrar y cosechar
lo que mañana produciremos en tierras donde vive el alba.
En tierras donde se esconde el ocaso.
Fue el tum, tum de tambores que empezó el canto,
una chirimiílla lleno el viento
con la lengua Tzeltal.
Lengua de hombres, de mujeres de barro
que se enseñan por Palenque.
Nacen de las sombras de las alboradas.
Despiertan en Piedras Negras y Thikal
Alabando siempre la luz del Dios Yumil Kazob
Amo y señor de las forestas.
Fue en el eco de esas selvas,
donde encontré la voz del encapuchado blanco
que habla la voz de la esperanza
y a alguien, le enseña a reconquistar el camino,
ese que quedo perdido en el pasado.

Muchas fueron las lunas,
que al agua navegante descendieron
para alumbrar el paso de los sueños:
que nacen al alba de tristezas,
repartidazas como retazos
en el fondo aquel donde mora
el eco de los suspiros.

Con la lengua Chicana,
The only one que hablan los batos de mi barrio,
que refinan y cantonean right here,
A lo largo, de la border line.
La misma lengua que cantan las Jainas de mi pueblo.
This is el idioma that gives the welcome to la raza
The one que por more then 250 years
A sido la lagrima que runs like esquela.
Un idioma that was born en nuestro pueblo
En la playa norte of the Rio Grande.
This River es la puerta de la muerte.
Is the welcome to la suerte.
Aquí la lagrima nace cantando al rió,
the melody de una música si
que vive like a tear y canta como un corrido,
sailing el silencio que parte del alma.
El Paso y Juárez two cities descontentas.
Chihuahua y Texas with two Laredos,
Like two brothers enojados.
Two diferents souls of celestial timidity,
where almas se tornan blancas como un papel
and other morenas were the history wrote,
episodios que descienden from a movie
like una fantasía de vida y muerte,
Que pinta la antesala de la despedida.
Some where in there you will see the hate
against people of brown skin.
Against people de color negro.
I know que el dude que se tira a la aventura,
Is the only dueño de su vida,
Por eso se sumerge como glóbulo
in the blood que corre por él rió,
Leaving behind sus jefes
El calor de amor que respira en el cantón.
Su Jaina y los morros
Todo por un lonely dream Americano.
I don’t know why ?
Pero parece que el Rió Grande les pregunta,
A cada uno que en sus ojos mira un destino
If he or she cant swimm la incertidumbre
que refleja el desinterés de whatever happeen
to aquel que his waters cruce nadando
to find out el horizonte en la tierra del gigante.
Así todo queda in the way to USA.
A place with no destino
only si, la esperanza de tomorrow cantonear
en el barrio de la raza,
Far away de las aguas of the Rió grande.

Cuantas veces?
Si cuantas veces tuve en mis ojos las gotas mensajeras,
de sedientos desiertos,
quietud de la pobreza
me preguntaron desde el color de las arenas
tu que conoces el océano,
que conoces el ritmo de sus olas
y la luz de espumas que nace en sus mareas,
dinos si alguna vez escuchaste de aguas,
que hablaran con la verdad que nace desde la cintura del alma,
partir hacia nosotros un día
y amarnos con los besos de un rió,
que nazca del regalo de la multiplicación gótica de las gotas
y el agua levante su suspiro en mis tierras,
que desde el hogar de las esperas
estaremos como niños esperando su llegada.

Negor Len

Segui leyendo

Cerrar

Recuerdos de Zapata

Quizás para muchos Zapata existe en aquel mundo del olvido, y de el recuerdan cuando algún romántico revolucionario que trabaja en la escuela, o en el gobierno municipal, se les ocurrió que seria bueno llamarle asi a la nueva escuela: Emiliano Zapata, tambien asi al nuevo parque, o la avenida esa recién construida y que pasa por el centro del nuevo barrio, etc.

Mas quien es aquel o aquellos que ven en la muerte de Emiliano, a un líder para seguir los caminos que él dejara como un plano, uno si que enseñaba los dignos futuros de la gente campesina, esos que son los que conocen los vapores de la tierra.


Quienes son aquellos que han dejado los destinos de una vida, y buscar otros para defender los derechos de aquellos que han sido golpeados alla donde existe el paisaje.

No muchos comprenden la existencia de ancianos, niños, hombres y mujeres que en los siglos han existido ante los vientos que les tocan, porque ellos asi, no les queda otra cosa que caminar por ese polvo dejado en caminos sin senderos.

Si algunos no conocen mis palabras, es porque ellas vienen de vivir en montanas, cerros y cordilleras únicamente pernoctando con las lluvias y la tristeza Indígena, esa que vive pintada como reflejo en las hojas de la vida.

Yo ya desde mi lejanía, una que para llegar a ella tuve que caminar mas de 6 décadas y media, cansado siento mi tiempo como melancólico al otoño, o quizás a la llegada del crepúsculo, ese que será el que me dé la bienvenida en esos colores que abren las puertas de la noche.

Ah... Pero bien, aquí donde ahora habito esta soledad destapada que invade el desierto de Arizona: dejo que mis letras visiten la vecindad de pupilas campesinas, unas que tambien portan la herencia de la sangre Mexicana de Zapata y tocando las puertas de sus mentes, les entrego la libertad de mis cantos e historias que en mi llevo, repicando el abrazo Indígena Campesino que recogí desde Ushuaia en Tierra del Fuego, hasta las tierras del imperio norte, este que habla de derechos humanos olvidándose los miles de cadáveres, gentes inocentes que mueren en patrias lejanas a mis ojos.

Hoy entonces hasta Chiapas, envió el eco de mis sentimientos revolucionarios, como un apretón de manos, y estas palabras de HASTA LA VICTORIA SIEMPRE.

Sal Troccoli
negorlenthepoet@adelphia.net

Segui leyendo

Cerrar

¡Zapata Vive! ¡La lucha sigue y sigue!

Segui leyendo

Cerrar

Good morning, Buen dia " YAMBUJ KAN " ( El Otro Sur )

Good morning, Buen día “YAMBUJ KAN” ( El Otro Sur )

http://yambujkan.blogstop.com

Hoy 28 de mayo, por primera vez nace la voz del mundo Maya, nace como palpitando de los silencios que guardan sus secretos en los verdes de la selva, lugar donde la palabra por años, camino como prisionera del eco de tempestades, y asi muchos sueños derrotados.

Hoy 28 de mayo, sale corriendo con los vientos que navegan a través de las distancias abrazando otros pueblos, otros que tambien existen como vetas en la estancias de problemas, esos que son de los viejos en la tierra, esta que siempre a sostenido la injusticia en los días y las noches, de los pueblos explotados, humillados y olvidados por completo de la palabra existencia.

Hoy la voz del Indígena crece, trayendo la desnuda palabra de la tierra, la desnuda palabra de la piedra, porta hoy la palabra Maya, una luz que se escapa de las sombras, hoy se ilumina el camino de donde se encuentra él somos y seremos; Hoy encontraremos que ya la sombra no divide ni la vida ni el mañana.

Esta vez escucharemos el rumor de las raíces, conocedoras del caminar de un pie prisionero: Nos hablara de los caminos esos que viven en la selva como el tic tac de los relojes, en estas palabras ya no encontraremos mucho la tristeza, porque ahora ellas se visten del encanto de frutos en las ramas, dispersando sabores diferentes por variados caminos que nos llevan a mentes existentes en este mundo, donde muchas almas viven los sueños de la esperanza de llegar a ese pueblo, donde se cuenta que la vida es mejor.

Es asi que desde Arizona: To day wee hacemos Welcome a la sinceridad de la palabra En “YAMBUJ KAN’’ ( El Otro Sur ) que llega desde Chiapas, aparece desde Oaxaca, se presenta como una voz que viene de Campeche, o tambien el eco de la pena que nos habla desde Yucatán, asi será siempre el eco de cuanta comunidad Indígena exista en cualesquier páramo de esta bella América, tierra madre que se extiende desde Alaska hasta Tierra del Fuego.

Como humano y heredero: de esa sangre que se levanta como amanecer en las alturas del volcán de Tacana, se levanta de lo majestuoso del volcán de Tajumulco, y desde ahí empieza arando el barro que sostiene el inmenso infinito de la tierra, lugar donde el maíz emerge como un canto en el alma, que calma la pobreza moradora del hambre en nuestros pueblos. Desde esas alturas invitaremos al mundo Cibernético, a transmitir las letras de esta pagina, para que asi su eco sea no mas nunca, esa distancia que separa la unidad de nuestros sentimientos. Compartamos como el mundo sin encontrar distancias, las anomalías y abusos que se encuentran día a día, atropellando el paisaje que adorna la inmensidad de nuestra América.

Abracemos pues a la palabra Maya: que después de largos caminos en los trenes de hojas y raíces, al fin llegan, al fin se aparecen con cestos llenos de semillas, semillas nos enseñaran la luz de las raíces,de los verdaderos dueños de las tierras de Chiapas, como tambien la marcha de los combatientes Zapatistas, portadores de armas hechas de palabras, y municiones o balas, con verdades que a través de mas de 500 anos, al fin maduraron alla en los silencios de la selva.

Sal Troccoli
negorlenthepoet@roadrunner.com

Segui leyendo

Cerrar